Der Sturm nimmt
jede Kontur.
Grau droht der Horizont,
verschwimmt in
unglücklicher Umarmung.
Knirschend fallen
lehmig braune Klumpen
ins offene Grab.
Rechne nicht mit Tränen,
von mir nicht.
Längst war tot, was
wir hier zu Grabe tragen.
Die letzten Trümmer
spült der Regen blank.
Kein Laut, kein Lied,
kein Glockenklang.
Und überdrüssig
küsst du meinen
Mantelkragen.
Adieu, so weit -
was soll man noch sagen.
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